Como en bandada de cuervos se acercan las primeras nubes, van dejando tras de si la desolación de las últimas lluvias torrenciales. Sin tiempo para secar mi ropa he tenido que sentir de nuevo el frío en mis huesos, calando tan hondo que ya ni el llanto del hechicero consigue mermar la sensación de desánimo que me inunda como las aguas que están por llegar. La mala noticia se anticipa de la mano de un extraño, me informa de las víctimas del pueblo contiguo al mío, e imagino los cuerpos flotantes de algunos de mis vecinos. Las tierras se anegan de lodo y el que había sido transparente río donde limpiar mis impurezas es ahora una mezcla de soluto y disolvente orgánico que adopta los más inermes colores a barro y vegetación.
Cansada recojo los últimos de mis pocos objetos de valor, intento atarlos y hacer una especie de barca que me permita remontar la ladera hasta un punto más alto donde estar a salvo. Reflexiono el modo de afrontar la riada si llegara a las puertas de mi casa trazando un plan de auxilio. Sopeso la cantidad de trastos que soportará mi endeble embarcación y reviso el plano orográfico para encontrar la ruta menos peligrosa por la que conseguir llegar a la caseta del guarda forestal.
Miro a mi alrededor y me compadezco de los pequeños animales que seguramente no conseguirán seguirme en el camino y medito la posibilidad de intentar cargarlos conmigo. Con los cucharones que utilizo para remover las tinajas donde tiño mi ropa, improviso dos remos y con el somier de mi cama compongo un rudimentario ca yac donde guardar sueños y esperanzas.
Esta vez no siento pena de mi misma, me indigno por mi suerte y luego por no haber construido unos metros más arriba, allá donde no habría sufrido el caprichoso destino del cambio climático. Si no me hubiera enamorado de aquellas flores que crecían en la rivera del carrión, si nunca hubiera olido su intenso y delicado perfume, si aquel pájaro de vivos colores no hubiera volado bajo ese día para que mis ojos no le hubieran podido ver, si la yerba fresca no me hubiera refrescado los cansados pies, si el pescador no hubiera pescado ese día, yo ahora viviría arriba, a salvo de la tormenta, mi ropa ya estaría seca, mi somier no sería barco y probablemnte yo no sería esta Elena.
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